La Bastille, la Bastoche, Bastaga… On a fait de ce quartier poussé sous les courtines d’une citadelle royale le sanctuaire de la gouaille parisienne. L’esprit populo et l’effronterie d’une petite pègre de loqueteux y ont forgé une légende, un langage et un infini registre de romances à quat’sous. Au fond de ce bagage, le labeur, l’amour et le sang.
Qui se souvient des Auvergnats de la rue de Lappe ? et se rappelle pourquoi on les nomma « bougnats » ? On invoque les apaches, ça oui ! mais sans une pensée pour leurs « ponettes », de pauvres filles de province enchaînées au trottoir de la rue Jean-Beausire.
Reste que deux siècles de légende, crasseuse ou dorée, de chair et d’airain, disent tout des pulsations et du métabolisme d’une ville qui ne tient pas en place et digère les nouveaux venus, attirés-là par les sirènes d’un terroir hypothétique. Plus que Montmartre, plus durablement que Montparnasse, la Bastoche, d’abord, ce fut Paris.


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