Catalogue Société

Peintre ambitieux, dessinateur et brillant affichiste, Henri de Toulouse-Lautrec, ami de Van Gogh et inspiré par Degas et Manet, a chroniqué son époque avec une insatiable gourmandise.

Nos défaites dresse un portrait de notre rapport à la politique, grâce à un jeu de réinterprétation par des lycéens d’extraits issus du cinéma post-68, associé à des interviews de ces jeunes acteurs.

Frank Kupka est le premier artiste à exposer une peinture abstraite en 1912. Pourtant, c’est Kandinsky, Mondrian ou encore Malevitch qui se sont plus généralement imposés comme les pionniers de l’abstraction. 

Daniel Larrieu, directeur du Centre Chorégraphique National de Tours, a rassemblé une équipe artistique avec laquelle il mène un travail de création et de pédagogie, tout en se donnant les moyens de développer une stratégie de diffusion de la danse.
 

L’exil est un abandon, une solitude terrifiante. Dans l’exil, on se perd, on souffre, on s’efface. Mais on peut retrouver les siens, aussi. Au pays des mots, des images, dans la rêverie qui n’est pas seulement enfantine. Tout commence par l’exil, l’exil comme un refuge contre le totalitarisme.

Réputé pour avoir été le stratège de Trump, Steve Bannon est la figure emblématique de l’ultra-droite américaine. Remercié de son poste de conseiller à la Maison Blanche, il exporte son idéologie populiste auprès des partis nationalistes européens, rêvant d’un nouvel ordre mondial.

Ne croyez surtout pas que je hurle est un poignant journal intime constitué d’extraits de plus de 400 films et de la parole en voix off du réalisateur. Une expérience cinématographique fascinante.
 

St-Valentin, un village de l’Indre qui compte 280 habitants et qui depuis 37 ans, fête à sa manière les amoureux dans la première quinzaine de février. Les amoureux viennent des quatre coins de France, fiancés de l’année ou jubilaires.

Corps morcelés, visages biffés, pixélisés, floutés, sont tout ce qui parvient de l’image des détenus derrière les murs des prisons. Des images qui alimentent la peur de l’autre et le fantasme de dangerosité.

Tour à tour soldat de la Wehrmacht, déserteur puis résistant en France, avant de finir ouvrier typographe assigné à résidence en Tchécoslovaquie communiste, Vladimir Moravec n’aura jamais eu la possibilité de connaître deux de ses trois enfants.